
Звонят мне сегодня из школы с известием о том, что мою восьмилетнюю дочь увезли в травмпункт.
Я с работы отпросилась, руки в ноги – и туда. А там моя Настя с кривой повязкой на голове в очереди к травматологу сидит. Привезла её школьная медсестра, решили, что так будет быстрее, чем скорую ждать.
Зарёванная вся, кровь везде – на повязке, колготках, сарафане. Я к ней:
«Упала? Толкнули? Ударили?»
Выясняю все подробности. Оказывается, они вдвоём с подружкой на последнем уроке отпросились в туалет, и решили к нему наперегонки побежать. У злополучного сортира мой детёныш полетел вверх тормашками и по инерции затормозил головой, получив рассечение лба и обильное кровотечение.
Подошла наша очередь к врачу, рану повторно обработали и зашили. Настюша держалась молодцом, почти ни разу и не пикнула. Глажу её по спине, вздыхаю:
«Так кто в том забеге-то победил?»
Дочка поднимает на меня торжествующие глазёнки:
«Конечно, я!»
Я качаю головой:
«Три шва! Трудная цена победы…»