Своя-чужая мама

Сегодня ровно год, как я похоронила мужа. До сих пор тяжело, жили-то мы с ним хорошо. Когда возвращалась домой с кладбища, увидела в почтовом ящике письмо, адресованное мужу. Странно… От какой-то Валентины Михайловны, да и название поселка мне не знакомо. Немного помешкав, я открыла его и пока дочитала до конца, то чуть не грохнулась. Эта женщина сообщала, что она якобы бабушка Павлика, который является сыном моего мужа. Дочь недавно умерла и в ее личных вещах она и нашла адрес мужа. Здоровье не позволяет ей оставить мальчонку, и она очень просила забрать мальчика, чтобы тот не рос круглой сиротой.

Сказать, что я была зла – это ничего не сказать. Когда он успел? Как я не почувствовала? Всю ночь проворочалась, а утром решила: у нас с мужем детей не было, Бог не дал, может, это знак? Рано-утром я включила компьютер, нашла заветный поселок (благо он находился в 150 км от нашего города) и побежала на автовокзал.

Добралась довольно быстро, да и адрес местные жители подсказали как найти. Я стою у двери, сердце вылетает из груди, стучусь. Открыла дверь очень пожилая женщина, которая тяжело опиралась на две палки.

Она подумала, что я соц работник и махнула в сторону комнаты. Тут сидел и рисовал мальчик лет четырех – точная копия мужа, даже две ямочки на одной щеке. Я рассказала Валентине Михайловне всю историю. Она выслушала молча, а в конце пустила слезу и обняла меня.

Уже три месяца Павлик живет у меня, и я ни сколечко не жалею. Я даже мужа простила. Павлуша называет меня мамой, а меня каждый раз от этого слова теплом окутывает. Он у меня в этом мире самый родной человечек, никого больше нет. Павлик, Павлуша, сыночек мой родной, все теперь у нас будет хорошо.