
Зима. Поздний вечер. На улице мороз. Идем с сыном (20 лет) домой. Смотрим, на тротуаре лежит дед, на вид лет 70. Длинные седые волосы разметались по лицу, борода, тоже седая и длинная, растрепана, пальто наполовину расстегнуто. От деда исходит устойчивый запах спиртного.
Жалко стало дела. Замерзнет ведь насмерть. Подняли его кое-как. Благо, он худенький и невысокий. Поставили на ноги, придерживаем под руки. Говорим:
- Отец, пожалей себя, ты же замерзнешь.
- Мммуууу.
- Где живешь? Давай мы тебе дойти поможем.
- Не помню.
- В какую хоть сторону идти?
- Туда (тыкает пальцем в сторону 9-этажного дома).
Повели мы деда к дому. Там один подъезд. Мимо проходит женщина. Спросили у нее, не знает ли она этого деда. Женщина оказалась его соседкой и сообщила, что живет он в квартире №49 на 9 этаже. Мы повели деда в лифт, доехали до 9 этажа. Звоним в нужную квартиру. Дверь открывает глубокий старик. Лет, наверное, 90, не меньше. Весь седой, с палочкой, борода вдвое длиннее, чем у «нашего» деда. Старик злым и оценивающим взглядом смотрит на деда, потом как закричит:
- Поганец, опять ты принялся за свое?! Снова напился?!
А «наш» дед, состроив плаксивое выражение лица, отвечает:
- Я боооль-шеее таааак нееее бууу-дуууу, паааа-почкааа!